in die vorstadt

John sitzt am Fenster eines kleinen Linienbusses,
nichts großes. John hat getrunken, er ist sternhagelblau.
Mit fahrigen Bewegungen streicht er seinen Speichel an die Scheibe, Tropfen für Tropfen der trüben Flüssigkeit, unten links hat er angefangen, jetzt ist ein großer Teil seines Fensters benetzt.
Die Sonne versinkt hinter den Häusern. Johns Gesicht spiegelt sich in den Busfenstern, andere Fahrgäste gibt es keine, der Busfahrer telefoniert.
John weint und der Speichel, seine Sabber, ergeben einen Fensterkitt der Traurigkeit. Er sitzt in diesem Bus von Wolfsburgcity in die Vorstadt und dieser Weg ist zu kurz für eine Reise die viel weiter, viel westlicher gehen soll.
Unser Freund reibt seine Spucke, die Tränen kullern über seine Wange, durch die Bartstoppel und landen in seinen Händen, zusammen mit seinem Speichel,
ans Fenster damit, ans Fenster